acri di meleti restaurati, campi di fiori selvatici e terreno in riva al lago che mia nonna mi aveva lasciato in eredità prima di morire. L’avevo ricostruita trave per trave dopo che un incendio aveva quasi distrutto l’ala est. Pagavo le tasse. Assumevo i custodi. Trasformavo il vecchio fienile in un luogo di rifugio per ragazzi in affido che stavano per lasciare il sistema.
Brandon lo definiva “il mio hobby di campagna”.
Lo definivo l’unico posto in cui mi fossi mai sentito a casa.
“Dove sono i soldi?” ho chiesto.
